L'homme regardait la mer.
Du haut du donjon d'AnguelBuorn, il scrutait le lointain.
L'ennemi était là. Les vaisseaux de débarquement se découpaient devant l'ombre de l'île des morts. Leurs voiles blanches et noires faisaient un damier sinistre sur le gris de la mer.
Son visage buriné par le vent, était couvert de fines rides évoquant les runes des anciens. Il hocha la tête. Depuis le temps qu'il guettait leur arrivée, il se dit qu'aujourd'hui son destin venait de se sceller.
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Ravissement...
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